Stau… şi moina cade, apă, glod…
Să nu mai ştiu nimic, ar fi un singur mod –
Un bec agonizează, există, nu există, –
Un alcoolic trece piaţa tristă.
Oraşul doarme ud în umezeala grea.
Prin zidurile astea, poate, doarme ea, –
Case de fier în case de zid,
Şi porţile grele se-nchid.
Un clavis îngînă-ncet la un etaj,
Umbra mea stă în noroi ca un trist bagaj –
Stropii sar,
Ninge zoios,
La un geam, într-un pahar,
O roză galbenă se uită-n jos.
Corina Crisu | Rewriting | Polytropic Identities in the Postmodern African American Novel | Chapter VIII | “Speak up, Ike, an ‘Spress Yo’se‘f” | Sentimental Romance Revisited in Ntozake Shange’s “Betsey Brown”
Our humanity has been so little explored and so little made available to us through art that sometimes we doubt it ourselves and live one-dimensional lives because that’s all we imagine can be possible. Literature, if it does nothing else, should stimulate one’s...